28.11., Wien, Frankfurt, Cancun

Unterwegs nach Mexiko, die ersten Wochen alleine.  Beim Umsteigen in Frankfurt marschiere ich an gemütlich schlafenden Reisenden vorbei, der Flughafen hat in mehreren Nischen Feldbetten zur freien Entnahme gestapelt. Dass ich das noch erleben darf. Anstatt wie sonst üblich die Möbel für übernächtigte Passagiere so unbequem wie nur irgendwie möglich zu gestalten,  geht man hier erstaunlich unkompliziert auf die Nöte der Schlaflosen ein.

Zwei Stunden Verspätung hat der Anschlussflug. Irgendein Trumm am Bordhäusl musste noch getauscht werden, vielleicht die Klopapierrolle. Viele Stunden später schlage ich in Cancun am nordöstlichen Zipfel der Halbinsel Yucatan auf. Um den Einreisestempel anstellen (willkürlich von der Grenzschützerin drei Monate von möglichen sechs Monaten zugestandener Aufenthalt), Geld wechseln (zwanzig Juros, skandalöser Kurs), den Bus in die Stadt finden. Nach Ciudad de Cancun staue ich mich, nicht in die Zona Hotelera, einem schmalen Landstrich vor der eigentlichen Küstenlinie, wo sich ein Hotel an das nächste reiht.

Pickups mit dreckigen Hacklern oder Soldaten auf der Ladefläche kriechen neben dem Bus der Stadt entgegen. Stoßzeit trotz vorgerückter Stunde. Rund um den Hauptbahnhof herrscht noch reges Treiben, wummert Musik aus Autos und Geschäften, essen Menschen an kleinen Straßenstandln. Über die Teller wird ein Sackerl gestülpt, darauf kommt dann die Mahlzeit. Etwas abgefuckt wirkt die Ecke, aber noch voll im Rahmen. Männer ohne Shirts, Frauen in kurzen Röcken. Runde mexikanische Gesichter. Gen Norden folge ich meinem Offline- Navi der Hauptstraße entlang zur schon vorab gebuchten Unterkunft, bis die Gegend ruhiger wird. Der letzte Kilometer ist dann schon recht abgelegen und finster. Unter einer Brücke wurden rund hundert Portraits von Menschen affichiert, die vom Urheber als korrupte Schläger und Diebe diffamiert werden, scheinbar Politiker. Dann finde ich die Dreckshütte nicht, das Bed and Breakfast Lendermann, dem ich schon zwei Nächte bezahlt habe. Niemand mehr unterwegs, den ich fragen könnte. Hunde bellen mich an, springen an Zäunen hoch oder schleichen mit Sicherheitsabstand um mich herum. Schließlich schlendert ein Pärchen mit Kinderwagen durch die Szenerie, schön. Der Mann kann sogar Englisch und gemeinsam eruieren wir aufgrund der geposteten Bilder den tatsächlichen Standort der Unterkunft, die Position auf der Karte war fälschlicherweise einen Häuserblock weiter angegeben. Ich danke meinem Retter, einen anderen Gast klopfe ich aus seinem ebenerdigen Zimmer.  Warum er denn kein Schild anbringen könne, frage ich den Betreiber später. Geht nicht, er führe eine Habitacion privado, scheinbar eine Untergrundbude. Ob ich ein kaltes Bier haben könne? Cerveza fria? No no, er sei Jude und trinke nicht. Sogleich setzt er sich demonstrativ sein Häubchen auf, das ihm wie immer viel zu klein ist. Auch wurscht. Mit einem halben Liter Wasser mit Eis in Händen schließe ich endlich die Tür meines schmucklosen Kobels am Flachdach seines verwinkelten Hauses. Mitten in der Nacht rüttelt noch eine spanisch sprechende Lady mit Rucksack an meiner Sperrholztüre. Es occupado, schleich dich.