13.1., Caye Caulker

Als 1961 ein Hurrikan über die Insel zog, entstand "The Split", ein rund dreißig Meter breiter, natürlich mittlerweile mit Meerwasser gefluteter Graben, der seitdem Caye Caulker in zwei Hälften teilt. Die dafür notwendigen Urgewalten waren sicher kein Bemmerl. Jedenfalls muss ich da natürlich rüber, miete mir ein zu kleines Fahrrad mit Rücktritt und lasse mich von einer der kleinen Fähren übersetzen. Die hühnenhaften Blackies an Bord titulieren mich mit White Boy, was wohl politisch nicht völlig korrekt ist. 

Mittagszeit, Affenhitze, kein Schatten. Das Land völlig devastiert, mit Planierraupen eingeebnet, gerodet, abgefackelt. Vor rund fünfzehn Jahren wurde parzelliert und verkauft, seitdem wird hier gewütet. Kleine Echsen und verirrte Einsiedlerkrebse in staubiger Gegend und nicht viel mehr, bis am nördlichen Ende ein kleiner Naturschutzpark beginnt. Das entsprechende Hinweisschild ist kaum mehr zu entziffern, der schmale, gatschige Pfad verliert sich nach kurzer Zeit im Dickicht. Vor einer halb kollabierten Brücke, die über einen Sumpf führt, wird vor Krokodilen gewarnt. Nichts wie weg hier, ich trage Schlapfen und die ausgehungerten Moskitos fallen schon in Schwärmen über mich her, pecken mich durchs Leiberl und überall sonst auch. Zurück auf der Südseite mache ich Halt an einem Steg, neben dem Seepferdchen unter einem alten, eingepflockten Fischernetz leben. 

Räubergeschichten abends beim Wirten mit dem Engländer und dem Tschechen, und zwar im wahrsten Sinne des Wortes. Malcolm war schon in fast allen Failed States oder frei zitiert nach Trump Shithole Countries dieser Welt unterwegs, in Sierra Leone, Somalia, der Elfenbeinküste, dem Suda, Kongo und so weiter. Eine Pistole am Kopf da, fast bis zur Bewusstlosigkeit gewürgt von einer Meute Burschen und wahrscheinlich auf der Suche nach einem Geldgürtel nackt ausgezogen dort. In Chile arrestiert und später ausgewiesen, aber sonst sei ihm eigentlich nie etwas passiert. Wunderbar, nur die kleinen Biere stören.