22.1., Palmar, Neilly, Paso Canoas, David, Panama City
Der erste Bus hat noch eine knappe Stunde Verspätung, aber ab dann geht´s zügig dahin. Einmal noch umsteigen, an der Grenze zu Panama acht Dollar Ausreisesteuer dafür brennen, daß wir Costa Rica verlassen dürfen, und nach weiteren zwei Minuten Wartezeit vor dem Einreiseschalter hat uns Panama wieder, das im übrigen seinem westlichen Nachbarn zumindest in touristischen Belangen zu bevorzugen ist.
Von wegen, wir werden hier Stunden warten müssen, weil der Papst morgen in der Hauptstadt aufschlägt, um lateinamerikanische Seelen zu fangen, in seinem Windschatten noch zahlreiche Politiker und 200.000 Jugendliche aus aller Welt. Lediglich zwei ausgewiesene Sektierer in neonfarbenen Fanshirts queren vor uns die Grenze.
Vorbei an endlosen, perfekt ausgerichteten Ölpalmen und einem Supermarkt, der sich selbst per Infotafel als Verteidiger der Ökonomie des hiesigen Landkreises feiert, erreichen wir die Stadt David.
Ein Heimspiel, den Bahnhof kennen wir schon als damaliges Sprungbrett nach Boquete. In der Kantine kann man noch immer vorzüglich speisen, heute gibt´s Hendlsuppe mit Mais.
Der nationale Billigflieger Wingo wäre zwar die beste Option, um weiter nach Kolumbien zu kommen, hat aber bei versuchter Buchung übers Netz unser Plastikmoney nicht akzeptiert. Dieser Affront zieht einige zeitraubende Wege nach sich. Zuerst zum Büro der Mutterfirma, die sich für nicht zuständig erklärt und uns an ein Reisebüro verweist. Deren Kreditkarte wird von Wingo ebenfalls abgelehnt und ein Datentransfer per Telefon wird eingeleitet. Junkie, Junkie, Whiskey, X-Ray, die Passnummern dreimal hintereinander. Unsere Namen, Zungenbrecher für die Hiesigen, werden hin und her buchstabiert, die Telefonverbindung scheinbar wie eine versuchte Kontaktaufnahme mit dem Jenseits.
Irgendwann werfen alle Beteiligten das Handtuch und Ena und ich gehen frustriert ins Kino, bis der Nachtbus nach Panama City abfährt. Clint Eastwood ist La Mula, das Maultier, und schmuggelt als hinfälliger Greis Drogen für das Kartell. Dazwischen bespringt er auch noch junge Damen, ein Pensionist außer Rand und Band. Spanische Untertitel, saukalt ist´s im Saal und auch später im Bus. Die Panamesen tragen nicht umsonst Wollmützen und gefütterte Jacken bei Außentemperaturen von rund dreißig Grad.
Der erste Bus hat noch eine knappe Stunde Verspätung, aber ab dann geht´s zügig dahin. Einmal noch umsteigen, an der Grenze zu Panama acht Dollar Ausreisesteuer dafür brennen, daß wir Costa Rica verlassen dürfen, und nach weiteren zwei Minuten Wartezeit vor dem Einreiseschalter hat uns Panama wieder, das im übrigen seinem westlichen Nachbarn zumindest in touristischen Belangen zu bevorzugen ist.
Von wegen, wir werden hier Stunden warten müssen, weil der Papst morgen in der Hauptstadt aufschlägt, um lateinamerikanische Seelen zu fangen, in seinem Windschatten noch zahlreiche Politiker und 200.000 Jugendliche aus aller Welt. Lediglich zwei ausgewiesene Sektierer in neonfarbenen Fanshirts queren vor uns die Grenze.
Vorbei an endlosen, perfekt ausgerichteten Ölpalmen und einem Supermarkt, der sich selbst per Infotafel als Verteidiger der Ökonomie des hiesigen Landkreises feiert, erreichen wir die Stadt David.
Ein Heimspiel, den Bahnhof kennen wir schon als damaliges Sprungbrett nach Boquete. In der Kantine kann man noch immer vorzüglich speisen, heute gibt´s Hendlsuppe mit Mais.
Der nationale Billigflieger Wingo wäre zwar die beste Option, um weiter nach Kolumbien zu kommen, hat aber bei versuchter Buchung übers Netz unser Plastikmoney nicht akzeptiert. Dieser Affront zieht einige zeitraubende Wege nach sich. Zuerst zum Büro der Mutterfirma, die sich für nicht zuständig erklärt und uns an ein Reisebüro verweist. Deren Kreditkarte wird von Wingo ebenfalls abgelehnt und ein Datentransfer per Telefon wird eingeleitet. Junkie, Junkie, Whiskey, X-Ray, die Passnummern dreimal hintereinander. Unsere Namen, Zungenbrecher für die Hiesigen, werden hin und her buchstabiert, die Telefonverbindung scheinbar wie eine versuchte Kontaktaufnahme mit dem Jenseits.
Irgendwann werfen alle Beteiligten das Handtuch und Ena und ich gehen frustriert ins Kino, bis der Nachtbus nach Panama City abfährt. Clint Eastwood ist La Mula, das Maultier, und schmuggelt als hinfälliger Greis Drogen für das Kartell. Dazwischen bespringt er auch noch junge Damen, ein Pensionist außer Rand und Band. Spanische Untertitel, saukalt ist´s im Saal und auch später im Bus. Die Panamesen tragen nicht umsonst Wollmützen und gefütterte Jacken bei Außentemperaturen von rund dreißig Grad.
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